Алиса Лексина (dura_leksina) wrote,
Алиса Лексина
dura_leksina

Папа, папа, посмотри: я больной ублюдок

Очень давно не писала стихов. Мне всегда, чтобы начать писать, нужно получить какой-то ментальный подзатыльник — этакий пинок с окриком «Пиши давай!» Прям чтоб засвербило. И когда пинок получаю, сажусь и пишу. Могу написать за вечер или — как в случае с этим стихотворением — за полчаса. А если пинка нет, я могу известись, понаписать в черновик уйму слов, которые так и не свяжутся в единый текст, и ничего не родить.

А с прозой как-то получается себя заставить. Удивительно.

Собственно, пинок прилетел, откуда совсем не ждали: из фанфика по «Игре престолов», да еще и слэшного. В общем, чего-то такого, чего я никогда не читала и не думала, что буду читать. «Симфония боли» от Ramster. Меняет сознание :)


Папа, папа, посмотри: я больной ублюдок, я бастард, жажду крови — получаю ее на блюде. У людей от меня стынет кровь и волосы дыбом, но они на дыбе, и мне ну совсем не стыдно. А мои глаза — тонкий лед, отраженье смерти, улыбаясь, я им пою: «Будет больно, верьте», и, конечно, верят — я ж Болтон, надежный парень, я больной, но мозги никогда никому не парил.

Я же искренний, я живой, настоящий мальчик, но я соткан из боли игрушки твоей вчерашней: только боль и глаза — вот и весь твой родной сынишка… Я бы мог быть нормальным? Нет, замечтался слишком. Твое стылое семя упало в живую почву — я пророс, проклинаемый всеми и днем и ночью, я раскинул ветви, зажав среди них кинжалы — я явился миру с криком «Не ожидали?!»

Я пытался любить, но любовь — это острый ножик, он засел под лопаткой, как в самых надежных ножнах, рукоять из спины торчит, обагренной кровью — и торчит не одна. Мне даже уже не больно. Ты целуешь, жарко, а кто-то в ответ кусает, и я понял еще тогда, что мне так не надо: тут кусаю я, я играю на тонкой коже, и вот я нашел инструмент, с кем мы так похожи. Он звенит, как струна, в бесконечной симфонии боли, раскрываясь навстречу, выдавая мне все пароли.

У людей от меня стынет кровь, да и черт бы с ними — я и сам человек, может, меньше, чем вполовину. Человеческая любовь душновата, терпка.

У меня есть мой пес.

Я его обнимаю.

Крепко.
Tags: стихо
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your IP address will be recorded 

  • 0 comments